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Era una casa preciosa. De paredes que fueron blancas. De techo rojo. Pero pintada ahora con los colores del tiempo. Con pinceladas de la paleta de la naturaleza. Verde musgo. Ocre terroso. Negro descascarillado. Que hacían que pareciera más vieja de lo que era en realidad. Como un tesoro hundio, sacado a la superficie desde el fondo del océano. Besado por ballenas y percebes. Envuelto en silencio. Respirando burbujas a través de sus ventanas rotas. "EL DIOS DE LAS PEQUEÑAS COSAS" ARUNDHATI ROY |
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| Una ancha galería la rodeaba por completo. Las habitaciones estaban retranqueadas, enterradas en las sombras. El tejado de tejas se inclinaba como los costados de un barco inmenso puesto del revés. Las vigas podridas, sostenidas por pilares que fueron blancos, se habían combado en el centro, lo que había abierto un agujero enorme como un bostezo. Un agujero en la historia. Un agujero con forma de historia en el universo, a través del cual salían, a la hora del crepúsculo, nubes densas de muerciélagos silenciosos como el humo de la fábrica, que se dispersaban en medio de la noche. "EL DIOS DE LAS PEQUEÑAS COSAS" ARUNDHATI ROY |
